НОЧНАЯ СМЕНА. КРЕПОСТЬ ЖИВЫХ. - Страница 237

237

Вот и сейчас - любопытство ровно того же розлива. Нет, разумеется, его можно объяснить - говорящий и думающий мертвец, чего никто не видал раньше… Его создатель, владеющий явно технологией производства морфов в почти промышленных масштабах. Сам морф - невероятно ценный материал для изучения.

Коечто мне и так понятно. Всякая ерунда - например, откуда звуки. Раз зомби двигает конечностями и может кусать и жевать - и глотать - значит, мышечные группы работают. В сложных сочетаниях, точно, координировано. И почему бы не работать мышцам грудной клетки - набирая в грудную полость воздух? И получается по принципу детских резиновых игрушекпищалок. Те тоже не живые, а звуки издают - токо в путь. Голосовая щель и пасть - тоже работают. Да любой мертвяк издает стонстенанье. Тут только еще отмодулировано несколько звуков. Вот сохранившийся интеллект - это совершенно непонятно. Мозг умирает - кора во всяком случае. Раз морфы охотятся, да еще и хитрят при этом - интеллект у них точно есть. Так что тут просто еще к тем структурам мозга, которые у морфов работают на охоту - добавились дополнительно огрызки коры. Вот как - совершенно не понимаю.

Хотя не только тут. Как функционируют зомби - никто не понимает.

Мутабор, насладившись музыкой воя и плача, поворачивается ко мне.

- Хессих!

- Да, я медик.

Мотает башкой, совершенно человеческим движением отрицания. Тычет лапой себя в грудь, повыше висящих ручонок.

- Хессих!

Потом в меня.

- Хассиссхеннн!

- Ассасин?

Отрицательное мотание башкой.

- Хассиссхеннн!

Это что получается? Конкурирующая фирма?

- Задача? Цель?

Мда… Что, интересно, морф захочет? Интересный шеф получается. И улыбочка у него… Устрашающая улыбочка…

- Хабботха. Хассиссхенннссиа.

Морф напрягается, видно, что говорить внятно ему физически трудно. Поневоле напрягаюсь, непроизвольно помогая ему, как это делают все люди, беседующие с косноязычным или заикой.

- Рхееанниассииха.

Теперь не понимаю. Но вижу, что как раз хозяин свою зверюшку понял отлично, аж плакать перестал и притих както подозрительно…

- Эй, гений, как вы делали морфов? Почему грудь Альманзора брита? Зачем бритье? И раз уж речь пошла - зачем ручки пришиты? Жду ответ. Нахрена шитье ручек? Жду мало времени.

- А что сделаете? Вы теперь меня беречь будете!

- О, а я думал, что вы речь в норме забыли. Насчет ожидания - это вряд ли. Сомнение. Я не научный работник. Практик. Примитив. Говно цена вашей деятельности.

- Она уникальна! Любое начальство вас поставит на место, идиот!

- Есть сомнение. Тут начальство - медик Мутабор. Главврач Мутабор.

- Льстите, льстите, жополиз. Он все равно не поймет.

- Ерунда. Отрыв башки он вполне обеспечит. Доение коровы - видели?

- Что за бред?

- Бред? Нет. Дерганье пальцев. После вывиха. Итак, информация?

- Пошел в жопу, мудак! Я жив, пока не говорю.

- Жизнь эквивалент боль.

- Ничего, потерплю. Он тебя тоже сожрет. Не первый будешь. Он - людоед.

- Вы тоже людоед. А он - ваше творение. Симпатия к нему - не к хозяину.

Морф вмешивается довольно бесцеремонно.

- Хессссих. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рмуххабборр.

Слушать это - уши в трубку сворачиваются. Понять - мозг пухнет. Но вроде как - начал с медика, а получился в конце Мутабор, если я его правильно понял. Несколько циклов. Что за циклы.

- Повтор? Еще повтор?

Морф повторяет. Но при этом делает нелепые жесты. Нелепые, потому как странно их видеть в его исполнении. Получается, как в детской картинке «Найди спрятавшегося мальчика». Смотрел, смотрел - и вдруг как повернулось чтото - и странно, что раньше очевидного не видел. Он тычет лапой в себя, скрещивает лапы на груди, потом словно трет чтото зажатое в руках, потом прикладывает эти невидимые предметы, потом снова скрещивает руки на груди… На всякий случай проверяю.

- Врач. Смерть. Реанимация. Вторая смерть. Вторая реанимация. Третья смерть. Третья реанимация. Четвертая смерть. Четвертая реанимация. Пятая смерть - конец. Мутабор.

Жуткая башка медленно кивает.

- Причина? Болезнь?

- Ппрреххось…

- Прихоть?

- Ппрреххось.

Мило. Хорошая развлекушка.

- Эй, гений. Симпатии у меня к вам не было, а теперь вы мне еще больше не по нраву.

- Вы не можете так со мной поступить!

- Почему?

- С вашей точки зрения я преступник. Допустим. Но выто нет. А если поступите как я - вы тоже станете преступником, ничем не лучше меня.

- Сравнение для дурака. Антибиотик не равен возбудителю болезни.

- Вы значит - антибиотик?

- Роль вполне меня устраивает. Правда, у меня нет уверенности, что я обеспечение пяти реанимациям одолею. Задача - морф хозяина? Кстати, как вы обеспечивали послушание Мутабора?

- Он притворялся, сволочь. А вам ничего не скажу.

- Надобности у меня нет. Пока осталось одно. Непонятка с детскими ручками, которые вы вшили взрослым мужикам. Но раз у вас такая прихоть и фантазия - есть уверенность - просто по приколу. Видно как побрили первенцу грудь, чтоб шарашить разряд дефибриллятором, идея и пришла. Совершенно дурацкая идея.

- Конечно, сейчас можно топтать свободу творчества! А я - творил.

- Свобода подразумевает ответственность. Иначе получается не свобода, а херня. Затея идиота - жестокость и только. У Альманзора уже явления некролиза были на ручках. Он их стал переваривать, а не адаптировать. Да и исполнение - такое же, как и идея. Ну, мы заболтались. К делу. Главврач, распоряжения?

- Хрусс. Ххашина.

- Груз?

- Хрусс. Хуссофф. Хоссаинн.

237